Caleidoscópio

Era uma fila e eu rangia os dentes em silêncio. Não de frio mas de cólera, porque sua amiga havia furado a fila já duas vezes. Sua amiga era muito bonita e falava outra língua que não a de lá (os locais sempre gostam das línguas de países com moeda forte). Fazia frio na rua e eu, porém, fazia ainda mais frio e todos estavam devidamente com seus casacos e seus cachecóis perto de mim. E, então, subitamente, vocês foram impedidas de entrar para, quem sabe, evitar alguma revolta dos integrantes da fila (meu olhar ardia de desejo de derrubar todos as autoridades de todos os governos) e tiveram que voltar para trás de mim. Você era ainda mais bonita. Sua amiga disse "oi" (na verdade, um "hi" seguido de um "hola" naquela cidade babilônica), assim meio do nada, o que me surpreendeu e me desconcertou, com um sorriso que ela deve sempre usar e imediatamente derreter a resistência a qualquer coisa que ela tenha feito antes. Charme. E eu então dei "oi" de volta (na verdade, um "hola" seguido de um "hi", em defesa própria). Enquanto sua amiga sorria e continuava derretendo a neve ao redor da fila e dentro da minha cabeça (surgia uma brisa primaveril em meu córtex, eu podia sentir e tentava resistir, mas já era tarde), você me olhava com um ar curioso e um sorriso no canto dos lábios. Seus olhos transparentes penetravam lentamente, dolorosamente, prazerosamente, o canto dos meus olhos e o fundo da minha alma, e você nem havia dito palavra. Você é a dona da faca de Buñuel e Dalí. De que planeta você veio? Eu queria ser abduzido para nunca mais se ouvir falar de mim, salvo em jornais de quinta categoria com artigos sobre fenômenos sobrenaturais. Seus olhos pungentes, o sorriso da menina ao seu lado, aquilo tudo era uma avalanche de pedras jogadas contra mim. Eu ainda não tinha guarda-chuva. Mas já tinha sido feito prisioneiro. Você então fala. E você realmente não é daqui, assim como eu não sou daqui. Você nasceu em uma cidade que não está em mapa algum. Uma cidade que habitei em sonho nos últimos dez anos. Talvez. Depois, após algumas bebidas e alguns cigarros, no espaço agora aquecido, eu te encontro novamente e você me joga esse olhar que incendiou tudo dentro de mim enquanto eu caminho em sua direção para pegar algo no balcão. Eu quase encosto em você e seus olhos estão absolutamente fixos nos meus olhos. Até que chego perto, sorrio (charme), quase caio desacordado, mas te beijo no rosto, roço sua pele (casacos agora sobre cadeiras) e sinto a verdade do seu corpo inscrita em mim. Uma tatuagem.  Quem te deu os seus olhos, os seus cabelos desalinhados, os seus braços delicados? Caos.

O final da noite com você foi a manhã do dia seguinte. Aurora.

Seu desejo é minha prisão. Você me jogou com violência para fora de mim. Minha fortaleza, minha Helena, minha fortaleza teve o mesmo destino de Tróia. Faça o que tiver que ser feito. Eu o farei.  Sempre.

A felicidade é suja. Mundana. Me gaste e depois arraste os meus despojos sobre a terra. 

Há algo de incontrolável em você. Eu transbordo. Chove um pouco lá fora mas este apartamento está inundado, as paredes estão todas pegajosas e descascadas, o teto desabou, uma cachoeira sai da sala em direção às escadas contorcidas. Foi declarado estado de sítio em nossa quadra. Você é um rio. Toda vez que você chega, alguma coluna desmorona. Está tudo desconstruído. Nós moramos em ruínas fora do tempo. Há algo de incontrolável em mim. Você transborda.

Eu quero mais.

Você furou a fila que não existia e redesenhou os meus planos. Pane na Matrix. Houston, we. E depois... Mas nunca fui de ter medo. Sou tão forte e tão frágil.

Você me habita.

Agora não existe mais sapato em que caibam meus pés.

Não me lembro quando foi que decidimos não mais ter outras atividades e deixar de perder tempo. Eliminar a burocracia que existia na nossa vida. E houve uma paz tremenda, o silêncio do fundo da terra depois do terremoto. Nossa maneira de viver foi exatamente isto: à nossa maneira. Autêntica. Nosso ordenamento era caótico, nossa constituição não tinha artigos. Era só um caminhar juntos rumo a uma alegria tranquila, com nossas almas já esgotadas. Não falamos língua humana, logo nós que falávamos tantas fomos esquecê-las todas. A cena da lareira acesa, nós dois pesadamente nus embaixo do cobertor. Eras se passaram. Seu olhar, o seu olhar. Ah.

Que lástima a necessidade de explicar-se quando não há nada exprimível.

Se lembra quando você me perguntou sobre minha história e eu disse que minha história havia começado naquele dia? Hoje penso que estivemos fora do tempo, que tudo havia começado e também terminado ali. Naquele exato momento. Eu próprio não sei dizer se nossas ruínas têm séculos ou segundos. Aquela fila foi na festa de ontem, quando eu era jovem.  Dançamos músicas eternamente na moda. Estou cheio de marcas suas antigas que não cicatrizaram. Folheio nosso livro, todas as páginas estão em branco e vão se preenchendo à medida em que o leio.

Me recuso a contar sua história para as psiquiatras daqui. Você é meu segredo.

Revelei a fotografia que você tirou de mim. É um caleidoscópio.